As crianças que se lembram de suas vidas passadas

Como diretor da Divisão de Estudos Perceptivos (DOPS) da Universidade da Virgínia nos últimos 10 anos, Jim Tucker trabalhou diretamente com quase 150 famílias, fazendo registros abrangentes de descrições de memórias de vidas passadas feitas por crianças.

Tucker herdou esse trabalho de Ian Stevenson, ex-presidente do departamento de psiquiatria da U-Va. e fundador da divisão que eventualmente se tornaria o DOPS. Começando na década de 1960, Stevenson viajou pelo mundo documentando casos do tipo reencarnação, publicando artigos acadêmicos e vários livros sobre suas descobertas antes de sua morte em 2007. A reputação de Stevenson — mesmo entre os céticos do tópico — era a de um cientista sério e escrupuloso, alguém que examinava abertamente os pontos fortes e fracos dos casos que ele registrava.

Tucker soube da pesquisa de Stevenson enquanto completava sua residência na U-Va., mas ele não se interessou mais até quase uma década depois. Após nove anos em prática privada como psiquiatra infantil, Tucker se casou com uma psicóloga clínica que estava curiosa sobre reencarnação, telepatia e experiências de quase morte. “Isso me abriu um pouco”, diz Tucker, e em 1996 ele começou a auxiliar Stevenson com um estudo de pessoas que tiveram experiências de quase morte. Desde que se juntou à Escola de Medicina em tempo integral em 2000, Tucker dividiu seu foco entre o DOPS e seu trabalho como clínico e professor de psiquiatria e ciências neurocomportamentais.

As ideias de Stevenson enfrentaram muitas críticas da comunidade científica: alguns sustentam que a consciência é gerada pelo cérebro e, portanto, não pode sobreviver após sua morte; outros especularam que as crianças que ele documentou poderiam estar recitando “falsas memórias”, tendo sido involuntariamente empurradas para uma narrativa específica por seus pais.

Tucker compartilha os desejos de Stevenson de que esses críticos se envolvam com as evidências nos relatórios de caso e que o trabalho do DOPS seja desestigmatizado; mas o objetivo do próprio Tucker é mais pessoal. “De muitas maneiras, estou fazendo isso para tentar resolver isso por mim mesmo”, ele diz. “Com cada caso, eu entro com uma abertura, mas também, eu acho, um olhar bastante crítico: qual é o nível de evidência e isso poderia ser explicado de outras maneiras?”

Certos padrões consistentes surgiram: Os casos mais pronunciados e convincentes, Stevenson e Tucker descobriram, tendem a ocorrer em crianças entre 2 e 6 anos. Elas podem descrever de repente lugares onde nunca estiveram, pessoas que nunca conheceram, às vezes usando palavras ou frases que parecem além de seu vocabulário. Pesadelos ou distúrbios do sono são ocasionalmente relatados. Muitas dessas crianças são altamente verbais e começam a falar mais cedo do que seus pares. Suas descrições de lembranças de vidas passadas geralmente desaparecem completamente quando a criança completa 7 ou 8 anos.

Essas similaridades abrangem relatos registrados ao redor do mundo. Entre os casos no banco de dados do DOPS, cerca de 15% são norte-americanos; desses, uma esmagadora maioria é de comunidades indígenas. “Não há dúvida de que os casos são mais fáceis de encontrar em culturas onde há uma crença na reencarnação”, diz Tucker.

A verdadeira prevalência desse fenômeno é difícil de saber, diz Tucker — particularmente considerando que muitas famílias podem não reconhecê-lo, ou podem ativamente suprimi-lo — mas o DOPS é contatado por cerca de 120 famílias por ano, a maioria das quais são americanas. Se as lembranças de uma criança forem detalhadas o suficiente para potencialmente identificar um indivíduo em particular, o DOPS abre uma investigação, e o caso é inserido no banco de dados.

Mas mesmo que uma criança possa oferecer esse nível de especificidade, às vezes os pais não querem saber mais. “Essa pode ser a parte frustrante, quando você começa com um caso realmente interessante, mas depois os pais não ficam com você”, diz Tucker.

Outras vezes, os pais podem ficar muito intrigados — o que pode confundir evidências potenciais. Se os pais fizerem perguntas capciosas, ou se as crianças aprenderem que certas declarações são recebidas com respostas dramáticas ou entusiasmadas, pode ser difícil discernir se uma criança está apenas tentando agradar seus pais.

Tucker está convencido de que a vasta maioria das famílias que ele conheceu não está mentindo ou embelezando suas contas para chamar atenção. Na verdade, ele diz, o oposto é frequentemente verdadeiro: muitos pais ficam bastante perturbados com as alegações de seus filhos e não querem compartilhá-las publicamente.

Essa impressão é ecoada por Tom Shroder, um ex-editor do Washington Post e autor de “Old Souls: Compelling Evidence From Children Who Remember Past Lives ,” que acompanhou Stevenson enquanto ele estudava casos no Líbano e na Índia. Nenhuma das famílias que eles entrevistaram, diz Shroder, parecia ter qualquer motivo pessoal ou material para deturpar o que testemunharam. “Eles eram pessoas normais relatando suas experiências”, ele diz. E o que eles estavam descrevendo de seus filhos, ele diz, “claramente não é um comportamento imaginativo normal.”

Tovah Klein, importante psicóloga do desenvolvimento infantil e autora que dirige o Barnard College Center for Toddler Development em Nova York, confirma essa afirmação.

Ela explicou que aos 2 ou 3 anos, as crianças se envolvem em brincadeiras de fantasia, mas não é provável que inventem uma declaração envolvendo seus relacionamentos primários. Em outras palavras: dizer “Você não é minha mãe” ou “Eu quero meus outros pais” ou “Onde estão meus filhos?” — comum entre esses casos — não é algo que você normalmente esperaria que uma criança muito pequena dissesse, muito menos repetisse insistentemente. “Não parece confusão”, diz Klein. “Parece uma declaração real. E crianças pequenas simplesmente não inventam esse tipo de coisa.”

O que fazer com isso, então? Ser receptivo a esse tipo de mensagem de uma criança requer um grau de abertura que pode parecer desafiador, diz Klein, particularmente na ausência de uma explicação científica clara.

“Sentar-se com o desconhecido, para os humanos, é talvez a coisa mais difícil que temos que fazer”, ela diz. “Mas devemos isso a uma criança, devemos isso à família, ouvir e tentar entendê-los e apoiá-los, onde quer que estejam, o que quer que esteja acontecendo.”

Em uma manhã ensolarada de sábado no final de agosto, Tucker estaciona seu carro em uma rua de bairro suburbano em Alexandria, Virgínia, do lado de fora da casa de uma das amigas de Marie. “Vamos ver o que temos aqui”, ele diz enquanto caminhamos até a porta da frente da casa, onde somos recebidos por Marie, seu amigo Shawn e Aija, uma criança pequena e elfa com uma camiseta do Homem-Aranha, seu cabelo loiro ralo preso em um coque frouxo.

ós nos acomodamos lá dentro, onde Aija brinca com blocos magnetizados e mastiga biscoitos graham, enquanto Marie e Tucker revisam a papelada para o estudo de pesquisa. Tucker está equilibrado e fala mansa, seu tom calmo e firme quando ele se inclina para falar com Aija. “Eu entendo que você tem falado sobre Nina”, ele diz.

“Sim!” Aija canta com uma voz doce e cantada.

“O que você pode me dizer sobre Nina?” Tucker pergunta.

“Oh!” Aija diz. “Ela está sendo eu.”

Tucker entende mal: “Ela está sendo má?”, ele pergunta.

Aija balança a cabeça. “Ela está sendo eu.”

Tucker concorda. “Bem, uma coisa que sua mãe mencionou foi que Nina tinha alguns números no braço. Você pode me contar sobre isso?” Com essa pergunta, Aija abaixa os olhos e fica em silêncio, pressionando seu pequeno corpo contra as almofadas do sofá. “Não quer falar?” Tucker diz gentilmente. Ele está bem acostumado aos desafios de conversar com uma criança pequena e nunca vai além do que parece confortável. “Bem, vou falar um pouco com sua mãe sobre Nina, e então você fala quando quiser, tudo bem?” ele diz, e Aija concorda.

“Você se lembra das primeiras coisas que ela dizia sobre Nina?” Tucker pergunta a Marie.

“Ela dizia que Nina era muito chique”, diz Marie. “E ela também às vezes era muito teatral. Isso ou tímida. A personalidade dela tem sido muito consistente desde que começamos a ouvir sobre Nina.”

“Houve coisas que fizeram você pensar que isso era diferente de um amigo imaginário?” Tucker pergunta.

“Só a consistência”, diz Marie. “E tipo, quem era Nina e seu passado.”

Durante a próxima hora, Marie descreve momentos de destaque da história de Aija: como ela uma vez se sentou ao piano e tocou a melodia de “Twinkle, Twinkle, Little Star” e quando seus pais reagiram com surpresa, ela disse: “Nina me ensinou a fazer isso”. Como Aija às vezes chorava quando falava sobre como Nina sentia falta de sua família. Como Aija uma vez declarou dramaticamente a seus pais: “Senhoras e senhores, bem-vindos ao fim do mundo!” e fez uma reverência.

“É um pouco perturbador ouvir isso de uma criança de 2 anos, especialmente no meio de uma pandemia”, diz Marie com uma leve risada.

Tucker assente. “Você meio que se pergunta de onde ela tirou essa expressão.”

Durante a conversa, Tucker é minucioso e atento, registrando cuidadosamente cada detalhe que Marie compartilha. Em momentos em que Marie ou Shawn ficam animados com algo que Aija disse — em um ponto, eles se perguntam se a reação de Aija à capa de um livro escrito por um sobrevivente do Holocausto pode ser um sinal de alguma conexão com o autor — Tucker permanece impassível e pragmático.

“Nem sempre fica claro como devemos juntar as peças”, ele diz a eles. Ele entende o impulso de identificar uma pessoa específica que Aija pode estar lembrando, mas “na maioria das vezes, certamente nos casos americanos, não conseguimos identificar uma pessoa em particular”, ele diz. “Presumivelmente, havia muitas Ninas em campos de concentração.”

Perto do fim da entrevista, a discussão deles se volta para o que a experiência tem sido para Aija e sua família. Marie fala sobre como eles não incitaram nem desencorajaram Aija a falar sobre Nina, respondendo em vez disso com uma franqueza neutra. Tucker acena com a cabeça em aprovação.

“A boa notícia é que essas coisas quase sempre somem, e frequentemente desaparecem, e espero que ao longo do próximo ano ou dois você ouça cada vez menos sobre Nina”, diz Tucker. Quanto mais Aija se envolve totalmente nessa vida , ele diz, mais Nina recua: “Muitas vezes a escola os ajuda a fazer isso.”

Mais tarde, quando liguei para Tucker para perguntar o que ele achava da história de Aija, ele disse que achou o relato da família convincente, mas não havia detalhes específicos o suficiente para continuar uma investigação. “Basicamente, se torna mais um caso americano não verificado”, ele disse.

Mas mesmo que Tucker não tenha conseguido guiar a família de Aija para uma resolução clara, parece que ele forneceu algo talvez ainda mais significativo. “Eu senti tanta validação”, Marie me conta. “Eu tenho tido esse sentimento, tipo, ‘Isso é tão profundo; mais alguém está vendo isso?’ E eu senti como se finalmente fôssemos vistos.”

Isso a fez pensar que, em algum momento, ela poderia procurar outro pai que já passou por isso antes, alguém que pudesse lhe contar como tudo acontece. “Eu adoraria esse apoio”, ela diz. “Só de falar com esses pais, tipo — o que eles fizeram? Como eles se sentem?”

Nos últimos doze anos, Cyndi Hammons se tornou especialista em lidar com as mensagens que aparecem em sua caixa de entrada do Facebook, enviadas por pais sobrecarregados que não sabem o que fazer com crianças que parecem estar se lembrando de uma vida passada.

“Eu digo a qualquer um que esteja lutando contra isso: ‘Você vai superar isso’”, ela diz. Na maioria das vezes, ela apenas tenta ouvir e oferecer compreensão. “Não sei se ajudei alguém, mas sei como é. Sei como é o medo, como é o julgamento, e é pesado”, ela diz. “E a maioria dos casos não é resolvida. O de Ryan foi resolvido. Então, tive muita sorte.”

Não parecia sorte no começo, quando Ryan acordava soluçando à noite e descrevendo coisas que sua mãe não conseguia entender: que ele se lembrava de viver em Hollywood em uma grande casa branca com piscina. Que ele já teve três filhos e uma irmã mais nova. Que ele dirigia um carro verde, e sua esposa dirigia um preto.

“Parecia viver com alguém que tinha Alzheimer, misturado com luto”, diz Cyndi. Mas esse alguém era seu filho pequeno, e tudo o que ela queria era que ele se sentisse seguro e feliz.

Cyndi não contou a ninguém no começo, nem mesmo ao marido, o pai de Ryan. Kevin Hammons era filho de um pastor da Igreja de Cristo, um policial da pequena cidade deles em Oklahoma, e Cyndi sabia o que ele pensaria. Por meses, isso permaneceu um segredo entre mãe e filho. Ela trouxe para casa livros da biblioteca sobre Hollywood nos anos 1940 para que Ryan pudesse folhear as páginas. Quando ele queria colecionar óculos de sol em vez de Hot Wheels, ou olhar vitrines para comprar paletós, ​​ou ouvir Bing Crosby, “era isso que fazíamos”, diz Cyndi.

Mas os terrores noturnos e as lembranças de Ryan não pararam, e eventualmente Cyndi contou a Kevin o que estava acontecendo. Ele não aceitou inicialmente a possibilidade de reencarnação, ela diz, mas como detetive, ele disse a ela para anotar tudo o que Ryan dissesse. Pouco tempo depois, Ryan viu um homem que reconheceu em um dos livros de sua biblioteca, uma figura periférica em uma fotografia de seis homens: “Sou eu!”, ele disse à mãe.

Cyndi escreveu para Tucker e, em abril de 2010, com a ajuda de uma equipe de produção da série “The Unexplained” da A&E, eles conseguiram identificar o homem como Marty Martyn, um figurante de cinema e agente de talentos que morreu em 1964.

Com Tucker e a equipe de televisão, Cyndi e Ryan viajaram para a Califórnia para conhecer a filha de Martyn, Marisa Martyn Rosenblatt, que tinha 8 anos quando seu pai morreu. Ela estava cética — mas ela finalmente confirmou muitas das declarações de Ryan sobre Marty Martyn, incluindo algumas que ela não tinha percebido que estavam corretas. Ela não sabia que seu pai dirigia um carro verde, ou que ele tinha uma irmã mais nova, mas descobriu-se que ambas as alegações eram precisas. A certidão de óbito de Marty Martyn citava sua idade como 59, mas Ryan insistiu que ele havia morrido aos 61; Tucker encontrou registros de censo e listas de casamento que confirmaram isso, assim como a filha de Martyn.

Quando o episódio de “The Unexplained” foi ao ar em 2011, ele catapultou a família Hammons para um reino diferente, onde seus nomes estavam nas manchetes dos jornais e todos na cidade conheciam a história de Ryan.

“Kevin e eu tínhamos empregos profissionais. Fui assistente de escrivão do condado por 14 anos”, diz Cyndi. “Éramos conhecidos em nossa comunidade.” Mas isso não impediu que as pessoas lhe contassem seus pensamentos: Seu filho precisa encontrar Jesus. Você é um péssimo pai. Você está fazendo isso por dinheiro?

“As pessoas não entendem isso de verdade a menos que tenham vivido isso”, ela diz. “Tudo girava em torno de proteger Ryan. Eu não me importava com o que alguém pensava sobre mim — não importava. Eu sabia a verdade, e eu só sabia que Ryan tinha que ficar bem.”

Ryan é um calouro da faculdade agora. Ele não se lembra mais de ser Marty Martyn, e essa não é uma história que ele compartilha quando conhece pessoas. Ele ainda não tem certeza de como rotular o que vivenciou: “Estou aberto a qualquer coisa”, ele diz, “mas não posso dizer com certeza que a reencarnação é real”. Ele diz que está em paz com o desconhecido, focado agora em seu futuro.

Mas ele sabe que sua mãe ainda está procurando respostas sobre o que eles viveram. O tempo fez de Cyndi a única guardiã dessas memórias: o pai de Ryan morreu há dois anos, e as lembranças de Ryan desapareceram. “Não é realmente minha história”, ele diz. “É meio que a história delaagora.”

Algumas semanas depois de Marie e Aija se encontrarem com Tucker na Virgínia, Aija começa a frequentar a pré-escola — e, como Tucker havia previsto, a presença de Nina começa a diminuir. Aija fica encantada com sua nova escola e os amigos que faz lá.

Vários meses depois, em uma fria manhã de domingo em fevereiro, Aija gira e dança ao som de uma playlist de músicas favoritas na sala de estar iluminada da casa de sua avó em Michigan. Seus pais estão sentados por perto, descrevendo uma transição que parece, para eles, o começo de um fim. Há apenas alguns meses, eles dizem, Aija falava como Nina, ou sobre Nina, quase todos os dias; agora, vários dias podem passar sem nenhuma referência a ela. Até agora, Nina nunca foi mencionada na escola, pelo menos não que eles saibam. Aija fez 5 anos em dezembro, e Tucker disse a Marie que as lembranças de vidas passadas geralmente começam a desaparecer nessa idade.

Como família, eles têm refletido sobre sua experiência recentemente. Marie tem certeza de que Nina é algum tipo de entidade distinta, que Aija carrega memórias que não são dela. A mãe de Ross — que Ross descreve como “mais conservadora” — está convencida de que Nina é apenas uma amiga imaginária, como aquelas que Ross costumava conjurar quando era um garotinho. Ross diz que entende o impulso humano de nomear algo tão misterioso, mas ele não compartilha dessa necessidade. “O mistério — eu posso observá-lo, mas não preciso defini-lo”, ele diz.

Meses se passaram desde que Aija descreveu as imagens assustadoras que antes definiam seus terrores noturnos, e Marie diz que ficaria profundamente aliviada se esses episódios nunca mais retornassem. “Você nunca quer ver sua filha sofrer”, ela diz. “Espero que ela nunca mais tenha sonhos dessa intensidade.”

No entanto, Nina também tem sido uma fonte de alegria para Aija — uma espécie de companheira, cuja presença infundiu momentos de sua primeira infância com um charme gentil e delicado. Isso também está começando a diminuir, o que parece mais pungente para Marie: “Já existe uma espécie de nostalgia.”

Ross concorda em compreensão. Mas ele se sente mais em paz com o declínio da influência de Nina, ele diz; parece espelhar muito da paternidade, o movimento constante de uma paisagem desconhecida para a próxima. “O desaparecimento disso parece parte da progressão natural”, ele diz. Como uma família, eles aprenderam a permanecer abertos a tudo o que vier.

Marie levanta o telefone para selecionar uma nova música para tocar, e Aija levanta os braços em posição para sua próxima dança. Ela olha para os pais e sorri. “Vocês estão prontos?”, ela pergunta.